весь день за мной следует стайка феромонов.. воздух практически плавится от них
контуры предметов искажены
пон-фарр местного значения, мама Ю его забери!
как же случилось, что я теперь считаю, что лучший фик по квиру - это кросс с Торчвудом - и иначе быть не может.
и что везде я вижу прищур "на слабо" Джона Харта
я рыдаю от того, как эти миры удачно, невыразимо прекрасно сливаются в один.
это все недосып, черт побери... а может и теория оптимизации. мы видим пики и падения, находим безошибочный путь к достижению наибольшего значения функционала. и только по этой кривой ты можешь идти, чтобы резко/или не резко/ взметнуться вверх, а потом снова упасть в прохладный локальный минимум. и иногда не только по этой - и пути достижения пика разнообразны.
нет, мама Ю, мне серьезно нужна нейрокоррекция, раз я нахожу математику бесконечно сексуальной.
но это мешает ее понимать. разум бьется в паутине феромонов, пока его голос не разрывает липкую сеть. Space Oddity. а потом Life on Mars, которую я долгое, очен долгое время не могла слушать, да и сейчас стараюсь без особых причин не включать.
can you hear me, major Tom?
Боуи - чистилище. душа подвешивается между небом и землей, и с нее смывается вся грязь этого мира. и неважно, что без грязи этой от души практически ничего не остается.